Quarto Com Baú
  

Ainda na sequência Maomé e a Montanha...

Se Maomé não vai à montanha,

A montanha vai ao cirurgião plástico

Fazer uma (ou várias!) lipo para ver se reconquista Maomé.

 

Ou então....

 

Se Maomé não vai à montanha,

A montanha vai ao analista tratar o sentimento de rejeição.

 

Ou ainda...

 

Se Maomé não vai à montanha,

A montanha fica se perguntando:

- Mas por que Maomé não veio?

 

Ou ainda...

 

Se Maomé não vai à montanha,

Ela se lembra da música de Geraldo Vandré:

“Quem sabe faz a hora, não espera acontecer”

E toma uma atitude - vai a Maomé!

 

E agora crie sua própria história sobre Maomé e a Montanha e me mande



 Escrito por Fátima Guimarães às 22h54
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Sumi, abandonei tudo e me afundei de trabalho. Estou voltando devagar e tenho um monte de pendências me pressionando por dentro. Resolvi me rebelar e admitir que certas coisas podem e devem ficar sem fazer, dessa 'rebelião' brotou um pensamento:

Se Maomé não vai à montanha,

A montanha não está nem aì!



 Escrito por Fátima Guimarães às 21h36
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Dia das Bruxas.

 

Tenho ímpetos de me reunir a elas. Todas as bruxas. Vontade de acender fogos sagrados e profanos. Vestir um tecido transparente e dançar nua numa floresta. Só as árvores e eu. E o silêncio da floresta.E o atabaque do meu coração.

 

Vontade de menstruar e deixar o sangue descer pelas minhas pernas e chegar até o chão, até as plantas rasteiras e as pedras da floresta. Vontade de, assim, fazer uma irmandade de sangue com a terra.

 

Tenho um bicho doido dentro do peito. Confunde-se com o meu coração. Mas não é ele. Ou seria? O fato é que quer sair de mim. Voar por aí. A caixa do peito é uma gaiola, uma jaula que o aprisiona. Sinto-o pulando. Indócil.

 

Tenho vontade de banhos com águas de rosas e flor de laranjeira. De untar meu corpo com óleos aromáticos e ficar bêbada de essência.

 

Vontade de andar de quatro como uma felina. De pular de cócoras como as macacas. E de gritar o que me vier à cabeça. Sem censuras. Deixar sair o grito das fêmeas todas e da fêmea que mora em mim. O grito da fêmea que sou.

 

Vontade de me olhar num espelho e me ver assim nua, untada, louca, feliz. E rir de mim. E rir comigo. E deixar ecoar pela floresta a minha sonora gargalhada de bruxa.

 

Hoje,

Nada de fogueira da Inquisição.

O único fogo que me consome

É o meu próprio tesão!  



 Escrito por Fátima Guimarães às 22h51
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