Bicho

Sou bicho brabo

nascido, criado e amestrado

Na jaula dos bons costumes.

Meu desejo destrói todas as grades

E me solta.

Desejo é brabo, feroz e voraz.

Mas,

Não é bicho.

Bicho sou eu

E esse meu corpo que pulsa

E pede pele quente, suor,

E encontro com outro corpo.

Assim

sou bicho brabo

E solto.

Dentro do meu peito tem um velho sentado numa mesa, escrevendo à luz de uma lamparina. As sombras que bruxuleiam na parede é que lhe sussurram as histórias que ele escreve. Sinto o cheiro de querosene da lamparina, e assisto às mãos do velho, cheias de veias azuis, fazendo a dança do desenho das letras no papel amarelado. Meu coração é testemunha de antigas escrituras.

A espécie humana é a minha preferida.